Пламя свечное липкий лакает воск,
Лижет тенями скатерти белой шкуру.
Холод дурманит, худой облегает торс,
Словно вторая кожа врастает в скулы.
В желтой тетрадной ряби колючих строк
Мой карандаш повергает строфу в смятенье.
Так же, наверное, пьяный от губ её
Лет девяносто назад сочинял Есенин.
Свечи оплавились, сжались в холодный ком,
Те времена прошли, те страницы смялись.
Спит безмятежно поэт под своим крестом,
Он утонул в земле, но слова остались…
Сказано многое… хмель не проходит в срок,
Каждую ночь осыпает на губы искры.
Жаль, не расскажет тебе витьеватый слог,
То, что ты будешь всегда в моих снах и мыслях.
|
